∞ (o_huallachain) wrote,

o_huallachain

*

Болеть - вернуться в детство.

Горло становится узким, шершавым, с непривычными бугорками. Всё ноет, никак не найдёшь себе места в постели, чтоб лежалось поудобнее. Уши заложило, звуки чужие, далёкие - там, на улице, гуляют те, кто не заболел, а я здесь, мне туда нельзя. Прабабушкин козий платок, вытертый до бархатной мягкости - на шею. На ноги - кусачие носки.

Лежать в темноте и ворочать горячее непослушное тело. Полоса тёплого света под дверью. Кажется, что, если прислушаться, из кухни будет слышен стук чайных ложечек и голоса. Вот-вот войдёт мама, поменяет мне на лбу мокрое полотенце, и придётся через силу глотать жёлтое от мёда и масла горячее молоко, которое оставляет в горле плёнку и царапает повыраставшие не на месте бугорки. Или совать под мышку холодный носик градусника. А завтра придёт врач из поликлиники, и станет слушать мои рёбра и командовать "дыши" - "не дыши", и полезет в горло беспощадной серебряной ложечкой, и пропишет мерзкое лекарство люголь, и опять так и пройдут осенние каникулы, и в Рыбинск мы не поедем теперь до зимы...
Tags: атчот о праисхадящем
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 44 comments