April 14th, 2009

Ничего нет!

*

Как достозаебали бляди, называющие прекрасных писателей "певцами русской природы". Бунин у них "певец русской природы" и Тургенев у них "певец русской природы". А главное, Пришвин у них - "певец русской природы".

Они, блядь, писали про жизнь. А то, что они при этом описывали природу - так у них зрение было хорошее и вообще они талантливые были.

Я всю жизнь близорукая. Мне хорошо знакомо ощущение, когда надетые очки выправляют картинку, делают мир чётким.

Такое же чувство я испытываю, когда читаю Пришвина. Только к чёткости взгляда он умудряется добавить прозорливость. Этим прозорливым взглядом смотришь на вещи так, как будто бы их только что сотворили. Как будто бы они не были замылены миллионом взглядов до этого.

Зря Пришвина считают детским писателем. У детей это и так есть.
Кот!

Происходящее

Прихожу на остатки кухни в рассуждении выпить медовухи, а на кухонном столе лежит голубокремовая черепаховая венардина и смотрит на меня наглыми золотистыми глазами. Смотрит. Наглыми. Топазовыми. Как будто не тварь дрожащая, а право имеет. Как будто не я ныне и присно ей еду покупаю. В том числе в очереди в говнопятёрочке стоя. Как будто не я ей имя дала самое что ни на есть сапковское.

Вот и подбирай их после этого.