Это длинный, местами нарочито путаный рассказ о детстве и юности, незаметно перетекшим в не-детство и не-юность. О неизбежных потерях на этом пути - и о не неизбежных, и судьба могла бы быть поблагосклоннее, и отец не умирать так рано, и мать быть понеравнодушнее, и чтоб и котёнка разрешили, и щенка - но всё-таки избежать этих потерь не удалось. Насколько (авто)биографично повествование - не знаю. Насколько точно описана писательская среда семидесятых - восьмидесятых годов прошлого столетия - не знаю.

Да это и не важно совсем.

Потому что книга хороша безотносительно.

Хотя сначала эта яростная откровенность пополам с мельканием спины тёти Вики Токаревой и прочих тёть и дядь, носителей известных фамилий, отпугивает. Кажется, что тебя пытаются банально взять на жалость, потому что детство и дети, заброшенное детство и недолюбленные дети - тема, почти автоматически включающая повышенную эмпатию - бездомных котёночков и нелюбимых детишечек жалко всем; и где-то рядом мерещатся и опус "Мама, не читай!", и похороненный под плинтусом Санаев, и многие другие образчики misery lit. Но это ощущение проходит. Потому что что в памяти - то и написано, потому что на вопрос "надо ли вспоминать" ответ - "как можно не вспоминать".

По большей части грустно. Но бездомные котята и заброшенные дитята - это правда грустно, кто ж спорит.