Заметки ротана Мардария о состоянии нравов

Я сражаюсь с гриппом невероятной силы и зловредности (и пока перевес явно не на моей стороне). Поэтому уже почти неделю в основном сплю.

И вот сегодня приснился, значит, сон.

Кругом война, разгром, всё горит, я среди воюющих за что-то (или против чего-то, не помню). Мне выдают полиэтиленовый мешочек с какими-то сушёными корешками и ягодами (выглядят абсолютно по-идиотски, примерно как «набор специй для плова», который на рынках продают) и приказывают в строжайшей тайне отнести его нашему главному, а если не удастся - немедленно уничтожить. Я со всякими приключениями почти добираюсь до главного.

( Collapse )

В память Дня Победы - стихи Юрия Белаша, который воевал и писал о войне, о победивших в ней и проигравших.



***

Из всех смертей – мгновенная, пожалуй всех нелепей.
Совсем не милосерден ее обманный вид:
Как топором по темени – шальной осколок влепит,
И ты убит – не ведая, что ты уже убит.
Оборвалось дыхание на полувздохе. Фраза,
На полуслове всхлипнув, в гортани запеклась;
Неуловимо быстро – без перехода, сразу -
Мутнеют, оплывая, белки открытых глаз.
И не успеть теперь уже, собрав сознанья крохи,
Понять, что умираешь, что жизнь твоя прошла,
И не шепнуть, вздохнувши в последний раз глубоко
Всему, с чем расстаешься, солдатское "прощай"…

Нет! – пусть вовек минует меня такая благость.
Просить у смерти скидок – наивно для бойца.
Я все изведал в жизни. И если смерть осталась –
Ее я должен тоже изведать до конца.

( Collapse )